Relatos DESDE LA TORRE

Conoce los relatos DESDE LA TORRE

<<Relatos DESDE LA TORRE>>

El libro de relatos DESDE LA TORRE es una selección de 15 relatos breves escritos en diferentes estilos y voces, que conducen al lector a través distintas épocas, por medio de personajes peculiares.

Contraportada del libro de relatos DESDE LA TORRE
Contraportada del libro de relatos DESDE LA TORRE

La colección comienza con los dos relatos más largos, “El mercader de ámbar rojo” “Holofernes en rojo y negro”.

En el primero, el lector viajará a épocas remotas y presenciará la evolución de un mercader que se aprovecha de la ingenuidad y de la superstición que domina la vida de la gente corriente, para llevar a cabo sus aficiones ‘especiales’ y salir con bien de ellas.

En el segundo, ambientado a medidos del s.XIX parisino, conoceremos algunos detalles de la vida de un pintor impresionista, nacido a la pintura en el estudio de su maestro en pleno corazón del ‘Quartier Latin’.

“Desde la Torre” incluye también dos microrrelatos, “Naturaleza muerta” y “Hoy es sábado”, que ahondan en dos momentos muy especiales de la vida de dos personas normales y corrientes.

En “El uniforme”, conoceremos el mundo interior de un funcionario de prisiones que desempeña las desagradables funciones de verdugo, una profesión hacia la que no siente ninguna vocación.

Contempla “La fotografía” y explora los efectos de la memoria selectiva sobre las fotografías.

“La silla” es un relato íntimo, lleno de sentimiento. Una lección de vida que removerá lo más profundo de tu interior.

“La tormenta” nos abre una ventana a las relaciones de pareja siempre difíciles y siempre con solución.

Conoce de la mano del protagonista de “Salir del escritorio”, la génesis de un oficio hecho destino, el oficio de escritor.

Explora en “Desprendimiento de rutina”, la ansiedad, la angustia de la rutina diaria, la cárcel del día a día.

¿Quieres conocer los ingredientes de una “Receta de familia” que hizo famosa a una saga de cocineros?

Escucha en primera persona la confesión de un asesino en serie: “Antes de entregarme”

¿Te has preguntado alguna vez qué ocurrirá cuando se escriba “El último libro”?

En “Memorias de un espejo” podrás viajar al interior del mundo de un escritor que descubre yacimientos de personajes y situaciones en objetos cotidianos de otras épocas.

Y, por último, acompaña al protagonista de “Ahora vuelvo” en un viaje en el tiempo no deseado y de consecuencias menos deseadas aún.

El libro de relatos DESDE LA TORRE está disponible en Amazon.

Colección de relatos breves

Desde la Torre

Desde la Torre es una colección de 15 relatos de temas y tratamientos variados a la que se están dando los últimos retoques y que verá la luz próximamente.
Como adelanto, aquí iré colgando fragmentos de algunos de los relatos que incluye esta colección:

Leer un fragmento de: “El mercader de ámbar rojo

Leer “La silla” (relato completo)

 

Próximamente más retales de los relatos que incluye la colección…

La silla

La silla

(relato completo)

La silla
La silla

Hace más de cuarenta años crucé la frontera de este país. Hace más de cuarenta años que dejé atrás mi gente, mi casa y mi país. Me bajé del barco con una maleta que tenía más agujeros que tela, en ella traía todo lo que alguien como yo podía necesitar, y que coincidía con todo lo que alguien como yo podía permitirse: una biblia, una foto de mi familia, una libreta para escribir cartas y un traje para los domingos. La biblia y la libreta quedaron inservibles por la humedad durante el viaje, el traje de los domingos quedó degradado a la categoría de traje de diario y la foto de la familia, aunque un poco dañada, fue la que mejor parada salió, todos seguían ahí, una mamá, un papá, una hermanita, dos hermanitos y una silla.

En mi tierra me habían hablado de un pana que se dedicaba a ayudar a los que recién llegaban, que se dedicaba a aliviarles la carga de los primeros días, pero no tardé en descubrir que lo único que aliviaba era su bolsillo. Así que allí me encontraba yo, pasando mi primera noche en este país, al resguardo de un portal desguarnecido, al abrigo de una ciudad desabrigada y fría.

Pronto pude colocarme en una habitación comunal, compartida a cama caliente, con otros compañeros de soledad, extrañezas y añoranzas. Aquello ya abrigaba más, aunque resultaba un poco sucio e insano. El poco dinero que había conseguido reunir para mi gran aventura se agotaba rápidamente, pero antes de pasar a mayores, tuve la suerte de encontrar un empleo. Como el de cualquier otro hermano estaba tan mal pagado y era tan indecente e ilegal como parecía desde fuera, pero era al mismo tiempo el único sustento posible, por lo que era el mejor empleo que tenía. Si el paraíso al que nos dirigíamos nos conducía por aquel camino de calamidades y penurias, es porque podíamos soportarlo, al menos eso hubiera dicho mi mamá. Ella siempre decía que Dios nunca nos enfrenta a pruebas que no seamos capaces de superar.

Tras algunos meses superé por fin aquella prueba y pude pasar a la siguiente fase. Simultáneamente al que ya tenía, encontré otro empleo que llenó mis noches de sudor y café aguado. El descanso pasó a ser, simplemente, un lujo que sólo me podía permitir en la parada del autobús. Pero aquel sacrificio me hizo capaz de reunir un poco de plata que enviar cada tanto a mi familia, allá en mi tierra. Realmente me encontraba en el buen camino. Mi familia, a cambio, me enviaba, como una especie de prueba de vida que la pobreza secuestradora les permitiera, la fotografía acostumbrada: la mamá, el papá, la hermanita, los hermanitos y la silla. Todos menos la silla, un poco más viejitos a cada estampa.

El tiempo pasaba y aquello que parecía una situación temporal, se iba convirtiendo en una situación indefinida, de la que ninguno podíamos conocer su final. Inmerso como estaba en conseguir plata con la que mi familia pudiera sacarse de encima aquella pobreza pegajosa e interminable, apenas si dediqué tiempo a establecer contacto con otros compatriotas. Cuando lo hice, todo ocurrió de sopetón. Recuerdo muy bien cuando acudí a la primera reunión. Uno de los del cuarto donde me alojaba pero adonde no iba a comer ni tan siquiera a dormir, me invitó. Acompáñenos, compadre, lo pasará usted en grande —me dijo; y así lo hice, le acompañé hasta el puerto. Los que allí trabajaban se las habían arreglado para que su patrón les permitiera utilizar una pequeña nave donde guardaban herramientas. Allí, otro del grupo, carpintero de profesión, había dispuesto una enorme tabla de madera en una de las paredes. En ella había pegadas colecciones completas de fotografías de familiares, cartas recibidas, declaraciones de amor, recuerdos, nostalgias y promesas anotadas en servilletas de bar, fechas lejanas de momentos ajenos… Me produjo tal fascinación que pasé horas mirando aquella tabla, repasé todo aquel material de arriba abajo. Toda aquella carga de nostalgia y de añoranza lejos de causarme un efecto corrosivo, me causó un efecto balsámico inmediato. Pedí permiso y enseguida quedaron expuestas las fotos que mi familia me había ido enviando y que hasta ese momento siempre me habían acompañado allí donde fuera. Compartir con otras personas mis penas, mis alegrías y mis recuerdos, me liberaba en cierto modo del peso que suponían. Las penas ajenas, por ajenas no dolían, y las propias, una vez narradas a quien quisiera escuchar, siempre resultaban más livianas y llevaderas. Por lo que respecta a las alegrías…, las alegrías siempre alegraban, fueran de quien fueran y vinieran de donde vinieran. Las alegrías no tenían dueño ni origen, sólo destino, y su destino éramos nosotros. Aquel era un buen trato para quienes habían dejado parte de su corazón a miles de kilómetros de distancia.

 

Un día llegó una nueva carta de mi familia, acompañada por la acostumbrada foto de grupo. Reflejaba los cambios habidos desde la última vez: una mamá, un papá, una hermanita, un hermanito y dos sillas. Rápidamente me dispuse a leer la carta donde, a buen seguro, se explicaría aquel cambio que la foto mostraba sin reparos. No tardé en confirmar mis sospechas. Uno de mis hermanitos había alcanzado la edad y había dejado el hogar para buscar un futuro. Se me encogió el estómago al pensar las pruebas a que se enfrentaría mi hermanito para alcanzar su futuro. Papá puso su silla junto a la mía, todo un detalle, nunca lucharéis solos, escribió en su nombre Clarita, la única persona de mi pueblo que sabía escribir y que solía hacerlo para mi papá. Y yo puse la foto en el tablón de los recuerdos, junto a las demás.

En cierta ocasión, alguien reparó en que mis fotos eran las únicas que tenían retratadas además de personas, sillas. Cuando me preguntó por qué, otra pregunta bastó para que lo entendiera: ¿Tu familia no espera que vuelvas?. Después de pensárselo por un momento, me contestó con cierto autorreproche que sí, que claro que sí, que cómo no le iban a esperar.

Todas nuestras familias esperaban que, de uno u otro modo, volviéramos y todos nosotros esperábamos volver, del primer modo que fuera posible; pero ninguna familia ni ninguno de nosotros sabíamos cuándo tendría lugar tal vuelta. Lo único cierto y verdadero es que el tiempo pasaba, corría, volaba y nos superaba, dejándonos atrás con diferencia; y también con un poco de indiferencia, porque al tiempo siempre le daba igual si nos iba bien o mal, nos pasaba por encima y nos arrancaba de cuajo los años y la juventud. Aquel sentimiento adquirió pleno sentido cuando recibí otra de aquellas fotografías de la  familia; en ella mamá, papá y cuatro sillas formaban el conjunto. Mis hermanitos y mi hermanita, como me ocurrió a mí en su día, habían alcanzado la edad a la que empieza el futuro. Decidí entonces encaminar todos mis esfuerzos a preparar un viaje que, con suerte, me permitiría demostrar a mis papás que no hay nada más resistente al tiempo y al olvido que el amor de un hijo.

Aunque aún pasó largo tiempo hasta que lo logré, por fin llegó el día. Había conseguido permiso de mis patrones, había reunido el enorme montón de plata que costaba el billete más barato. Compré regalos para la mamá, para el papá, y también para la hermanita y para los hermanitos. Con maña me las arreglé para que aquello no supusiera un problema de equipaje. Tenía todo listo y me disponía a salir de la casa con la maleta, no sin cierta turbación de espíritu. Al salir, en acto reflejo, se me ocurrió comprobar la correspondencia: había una carta. Era de mi familia. Venía acompañada de la consabida estampa de grupo. Seis sillas formaban el extraño conjunto. La maleta pesaba más que nunca y se me escapó de entre los dedos, yendo a dar contra el suelo con un fuerte estruendo, se abrió y los regalos se esparcieron por el suelo, como si ellos sí supieran que no iban a ir a ninguna parte. Me senté en el rellano con los pies colgando por las escaleras y los ojos colgando de aquellas sillas vacías de la foto. Me hubiera gustado llorar, pero nada conseguiría con ello; me hubiera gustado llamar a voces a la mamá y volver a verla, pero tampoco eso me hubiese ayudado a comprender por qué ese tiempo que dediqué a buscar mi futuro, acabó con mi pasado, acabó con mi familia y acabó conmigo.  Pero al cabo de un rato, una extraña y casi molesta sensación de serenidad se apoderó de mí, en aquel momento supe que estaba preparado, por fin, para afrontar con solvencia cualquier situación, por difícil que fuera su naturaleza.

Desde entonces he superado pruebas que, aunque difíciles, nunca resultaron imposibles para quien está preparado, tal y como acostumbraba a decir mi mamá.

Estas son, querido hijo mío, algunas de las experiencias que tu anciano padre puede contarte, para que encuentres tu futuro lo antes posible.

Por cierto, te envío la última fotografía que hemos tomado de la familia. La silla de la derecha es la de la hermanita, las dos de la izquierda son las de los gemelos, y la del centro —entre tu madre y yo— es la tuya. Esperamos que vuelvas pronto.

La silla – Víctor J .Sanz

Este relato está incluido en la colección que lleva por título “Desde la Torre“, publicado en Amazon y disponible aquí: https://www.amazon.es/dp/B00BTWOODW

El mercader de ámbar rojo

“El mercader de ámbar rojo”

(fragmento)

El mercader de ámbar rojo

Pregúntale de dónde es, no me gusta su aspecto, parece un infiel…, vamos, pregúntale…”, el posadero no las tenía todas consigo, pero ante las palabras de su mujer y las miradas de algunos que otros clientes asustadizos, el posadero no tuvo más remedio que acercase nuevamente al forastero. Lo hizo tembloroso, dudando de cada paso, intentando que su trasero y su barriga mantuvieran en todo momento la misma dirección que el resto del cuerpo. El forastero levantó por un segundo la cabeza del plato en el que andaba perdido, arqueó una ceja y se entregó de nuevo a su empeño de acabar con  un hambre de varios días. El posadero dio un respingo y volvió sobre sus pasos. Fue a quedar agazapado tras el mostrador, asomando apenas las cejas. Su mujer le dedicó una de aquellas miradas que ajusticiaban de natural y con gran resolución y paso firme se dirigió a la mesa del forastero, resuelta a averiguar algo más de aquel extraño de piel curtida que minutos antes había entrado pidiendo algo caliente de comer.
Antes de que la posadera diera comienzo al interrogatorio, el extranjero inició la defensa:
—Es una sopa excelente, —sorbió una cucharada más y añadió— soberbia.
La oronda mujer, desarmada, se limitó a dejar paso a una tímida sonrisa de agradecimiento que le nació
súbitamente; con las cejas en contorsión, su expresión quedó extraña, tanto como para hacerla parecer ridícula. Sólo pudo decir:
—Gracias…, comería usted un poco de… —Y aquel extraño hombre le ayudó a completar su ofrecimiento.
—Sí, buena idea, un poco de queso me iría bien.
El mercader de ámbar rojo – Víctor J. Sanz

El relato “El mercader de ámbar rojo” está incluido en la colección de relatos que lleva por título: “Desde la Torre“, de próxima publicación